ao
amigo
Gustavo
Bernardo
ALLEGRO
Uau!
Por pouco! Quase que Lula, no lance, se não corre e não se esquiva,
flamengueia o asfalto! Ciça, na calçada, assustada, pergunta por ele: tudo
bem? Ele abre a mão e mostra a trouxinha intacta, salva, salve!, sorri e
abraça Ciça. Tudo bem, responde. A Vossa Senhora de Copacabana está um
caos, céus! Vamos por ali, pela galeria, diz Lula. Abraçados, logo que
entram pela Alaska pra alcançar a praia, Lula solta o braco de Ciça e,
sempre calmo, saca do bolso a seda, guardanapo que os caretas e eles também,
às vezes, usam pra tirar da boca o açúcar do suco e/ou a gordura do sanduíche,
certo? Ciça pergunta se ainda tem muito, os olhinhos castanhos catando a
resposta. Lula abre a trouxinha mostrando que não, um fininho talvez, e
assim, súbito, exclama morno, Ciça assustada, aqui tá a major sujeira, e
fecha a mão e põe no bolso a trouxa, mexendo, então, somente com a seda,
tirando aquelas duas partes que ficam viradas pra dentro, deixando apenas o
centro, afinal o que serve sempre. E então, novamente súbito, sem
explicar-se, Lula apanha, ainda na galeria, o fumo, espalhando-o pela seda,
separando semente, contrariando o anteriormente dito. Ciça, então, guia,
observando os outros passarem apressados, uns que olham, outros que não, o
medo maior de alguém vir numa de descolar presença, esses que sempre
pintam quando já não dá, os duros/preguiçosos/deitadores, como saber?
Certo, dessa vez pintou a sorte, ninguém, nem tira nem filão pra
atrapalhar. Os dois, tendo atravessado a galeria, olham a Atlântica: o bar,
os garçons, os biriteiros, tudo bem. A praia parecia tranqüila. Algumas
pessoas insistiam, na tarde sem sol, em aproveitar alguma coisa do nada que
era servido. Lula apertava o baseado tomando cuidado com o vento e com os
carros que passavam em desesperada. Ciça repetia, passando a mão nos
cabelos, o gesto do vento. Quando os dois chegaram ao calçadão, Lula pediu
que ela vigiasse a rua. Sentaram-se num banco. 0 mar estava calmo e a água
aparentava fria. Um avião passava, lá em cima, tranqüilamente, e um lento
navio ia sei lá pra onde, só sei que longe. Lula pediu a Ciça um pilão
que ela não tinha e foi procurar. No meio-fio entre os carros, a água
marrom e nada de fósforos. Ciça procurava no espaco entre as pedras
portuguesas pretas-brancas alguma coisa além de uma ou outra formiga miúda
e guimbas de cigarros, revezando o olhar com a quina da areia da praia e o
meio-fio. Lula gritou cuméquié, e ele estava longe uns trinta metros.
Revirando copos de mate e limão, maços de cigarro velhos, embolados, Ciça
achou no lixo mais improvável da assim seleta caixa coletora o palito
marrom, encardido pela chuva de dois, três seguidos dias. Riu como uma
criança, falou neném pro palito entre os dedos e voltou pra Lula. Já não
importavam mais as formigas miguinhas pretas, e talvez pisasse em algumas,
quem sabe? Sentou-se, olhos ávidos olhando o tamanho armado pra, logo após,
retomar a vigia dos carros, pássaros passando, azul e branco não, olha a
sujeira, o medo, esconde. Lula disfarça e montam a farsa e fingem uma
conversa e risos de bocas apenas e palavras vagas sem estrutura, enquanto a
joaninha segue e some, escondida por um Opala vermelho, bé, caretas!
ADAGIO
Novamente
mudos, Lula apanha o palito encardido caído no chão, do susto, e pila um
pouco de um lado, um pouco de outro, aparando a seda em excesso, passando
saliva. Ciça, no lance, sabendo, levanta-se atrás de filar um cigarro de
um pessoal sentado na beira bestando. Vestida de estampado, tira a sandália,
salta na areia fria e seus dedos afundam como barcos, as unhas aparadas em
atrito com a areia úmida, levanta o pé direito e começa a andar. As
pessoas na praia, sim, e sempre... Ciça pára, sacode o cabelo ao vento e,
nisso, de relance, percebe Lula assim sentado, projeto assassinado de pai,
agora que o filho é ex-filho, morto. Aquele coágulo que todos chamavam coágulo
e que, no entanto, não era coágulo não, não e não, era já, e pra
sempre, o filhinho inho de Ciça, que, agora, pá!, é um montuco de entulho
num lixo (onde?), "aquilo" que "teve de ser feito"
porque eles, os outros, não queriam que fosse vida uma coisa tão lindinha
que seria, já que ela, Ciça, ainda era tão mocinha inha, só dezesseis
aninhos inhos, pequena pequenininha, Ciça Cicinha não podia, não podia, e
a cabeça dela ficou assim cheia de não, e paz mesmo só tinha com Lula,
que entendia tudo porque estava na mesma dela e também porque estava na
dela, sim, era isso. Nisso, Ciça voltou a cabeça pro mar e viu, lá na
frente, o pessoal, os caretas sentados conversando coisas que não passam
pela garganta de ninguém, argh! Sentou-se e começou a brincar com os dedos
dos pés. Como eram engraçadinhos sujinhos de areia! Lula gostava de
brincar com eles também, como ela, fazia cosquinha, fazia carinhos neles,
nela. Quando Lula está muito louco é sempre assim, os dois calados,
ligados em alguma coisa só deles dois como os pés de Ciça, anulando
completamente o rasto de todo o resto, não ao não, alienadões como se diz
no jornal. Lula gritou o nome dela e, quando ela olhou, fez com as mãos cuméquié.
Ciça levantou-se. Sim, andar, os caretas, bé! Bate com a mão na bunda pra
tirar a areia, faz um S com o corpo pra tentar sacar, nas costas, o canto
que ainda agarre areia, porco! Minha bunda tá úmida!, reclama e ri. Volta
a andar. Adiante, um maço de Hollywood ainda inteiro, que ela, pela falta
de cigarros, retira o laminado, seco, que sorte!, com tanta chuva chovido,
serve, ainda bem, e segue olhando o chão, procurando nada, olhando o pé
entrando-saindo da areia, arrumando os cabelos que, com o vento, porque
longos, caíam no rosto, às vezes em cima dos olhos, funcionando que nem
chicote, e olhando o pessoal que, visto mais de perto, é duas mulheres,
duas esteiras e duas bolsas de palha, plástico e couro, cada qual em seu
lugar. Ciça fila um Charm depois de pedir tímida, acende num Cricket lilás,
agradece e sobe. O vento, na volta, batendo, ao contrário, na nuca,
dividindo o cabelo em duas partes louras fofas, que se encontram debaixo do
queixo, na garganta, enquanto, em cima, na boca, Ciça traga fundo o fraco
Charm e brinca com a fumaça, que sai rápida conforme a força que faça ao
expulsá-la. Lula olhava longe alguma coisa. Também estava, como ela,
triste com tudo, fel na boca, mas com tudo, com fé na louca vontade de
fumar o mundo. Ciça acha engraçado quando ele está assim, fica bonito
quando longe de tudo, parece um daqueles monges que ela curte nos filmes, a
fala mansa de quem está assim, no fundo, tão longe quanto eles estão
monge de tudo, fala de mudo.
CONFORME
LHE TOQUE
Novamente
junto a Lula, eles apenas esperam a babá passear o carrinho azul pra longe
deles, no que Lula ri e com Charm acende o charro, como se dizia, ainda
sentado, enquanto Ciça permanece na areia, de costas para o mar, olhando os
carros e a cara retesada de Lula, pra, logo após, pegar o fininho e, de
leve, como tranqüila, dançar a valsa um-pra-lá, um-pra-cá até que morra
o charro e sobre o Charm. Lula diz que vai dispensar e Ciça diz tudo bem, e
lá se vai o Charm voando e, plaf, caindo na areia, exatamente como Ciça
observou com o olhar. Ciça já estava meio doidinha, sim, e já estava meio
doidinha assim desde manhã quando Lula voltou do Vidigal trazendo a
trouxinha que agora morria, como tudo morre, na santa paz do Sr., amém.
Escarros rápidos passavam buzinando os ouvidos de todos. Tudo careta com
pressa seguindo a Atlântica em direção ao Leme. Ciça sorri um sorriso de
Lula. Escarros, né?, ele diz. Ciça ri. Nisso, Lula começa a remexer a
bolsa de couro na cata da gaita que iria fazer um som pra eles em seu
improviso solo. Ciça vira-se. Gaivotas vagam rasantes sobre o mar e, de
repente, clun, uma delas mergulha, bóia um pouquinho muito pouco, e sobe
novamente as asas num impulso lindo de ver, pintando o céu com seu contorno
negro móvel que, depois, novamente, desce e some num mergulho, aparece e bóia
e sobe num murmúrio - e este é o lance que os otários sempre pensam que
é sacal, bah! Ciça senta-se na quina do calçadão e fica olhando o
pessoal lá embaixo, de onde tinha trazido o Charm, e a marola que subia até
bem perto, transparente, logo após invisível engolindo a outra, ostra traçando
pérola dos resíduos, abandonos. Lula acha a gaita e começa a tocar, não
se incomodando com o barulho rouco dos automóveis muitos passando na Atlântica
do Atlântico, vindos da Copacabana de Copacabana - os não-possuídos pelo
mar de um nem pelo ar da outra, apenas passantes ausentes, transeuntes, como
se diz, barulho que não incomoda a gaita, não muda nada, sempre assim. E o
som desafinado da gaita de Lula, embora baixo, basta aos dois: entre ouvir e
não, o som é sempre leve. E deles.
Antônio
Carlos de Mello.
A
metáfora de Drácula.
Rio
de Janeiro: José Olympio, 1982.
DUBITO
ERGO SUM